[...] enquanto ouvia na escuridão uma sequência de murmúrios, rangidos e chiados - e pedia a mim mesmo para manter a calma porque aquela era a maneira pela qual os museus, as bibliotecas, os palácios antigos conversam à noite, apenas velhos armários que assentam, molduras que rangem à umidade vespertina, rebocos avariados que trincam, um milímetro em cada século, muralhas que bocejam.O Pêndulo de Foucault - Umberto Eco
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